Mon Seestor

My Seestor

Ma précieuse et parfaite soeur Betsy rend visite à mon parfait et précieux neveu Elliot.

On s'amuse, mec.

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C'est Elliot.

Ne le regarde pas, mon garçon.

Dans d'autres nouvelles, Elliot aimerait que vous le rejoigniez dans un petit diddy accrocheur.

Pump Up the Jam!
Gonflez-le !
Pendant que tes pieds piétinent…
Et la confiture pompe…

Pardon.

Et maintenant. Retour à mon leetle seestor.

J'avais cinq ans et demi quand elle est née.

Je voulais que ma mère l'appelle Elizabeth.

Elle l'a nommée Betsy à la place.

Je n'ai jamais, jamais pardonné à ma mère cette injustice horriblement flagrante !

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Je rigole.

Quand Betsy était bébé, nous nous rassemblions tous autour d'elle et disions à l'unisson :

1..2..3..Hiiiiii, BETSY !

Et elle rayonnerait.

Betsy était ma sœur beaucoup plus jeune tout au long de notre enfance et je n'avais pas beaucoup d'utilité pour elle. Elle et ses amies lisaient mon journal, m'écoutaient parler au téléphone et parcouraient mes soutiens-gorge, mon sac à main et mes produits féminins.

Mais ensuite, nous avons grandi - à plus d'un titre - et sommes devenus amis.

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Meilleurs amis.

Comme dans, si tout le reste s'en va… nous aurons toujours l'un l'autre.

C'est une confiance et une sécurité que seules les sœurs peuvent comprendre.

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Voici la chose à propos des paris.

Je me réjouis totalement d'elle. Tout autant que je le faisais quand elle était bébé.

Elle est tout aussi précieuse.

Elle est tout aussi douce.

Elle est tout aussi aimée.

Elle est tout aussi capitonnée.

(Les joues. Pas le bas.)

(Pas que je le sache de première main.)

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(Nous ne sommes pas si proches.)

Sur une note complètement indépendante, que porte mon fils ?

Ça ne fait rien. Nous examinerons cela une autre fois.